sin nombre ni razón

No reconozco el norte :..:.

2009-12-16T07:25:00.000-08:00

no reconozco el norte
una estrella me persigue
las ramas de un árbol
raspan las púas de mi espalda
la lluvia tarda en venir
un teléfono suena
ninguna moneda cae
la voz canturrea
no hay sol
no hay luna
amén por el invierno
gélido respiro vaporoso
roído el no escatimado presente intento
no impongo la letra a la imagen
no imploro el tema de la fe
no busco respuesta al espanto
el tabaco no atosiga
perezco de no perecer

.:.

2009-10-05T21:36:00.001-07:00

cuando vaga la memoria estertórea
reconozco que no he vivido nada

las imágenes son eternas, llenas de detalles
la fragilidad de las cosas,
el andar de una hormiga
la raíz de los alambres

-

el sacramento de mi cuerpo y sangre
varía de la noche a la mañana:
no soy nada,
no tengo nada.

por mi culpa,
por mi culpa,
por mi gran culpa.

no hay milagros en mis actos y en mis manos
el pecaminoso respiro
no abre puertas de paraísos prometidos,
ni infiernos con lenguas de fuego.

por mi culpa,
por mi culpa,
por mi gran culpa.

protesto por este creer vacío,
me destierro de toda tierra prometida
el monte agreste de mi pecho
el sagrado corazón de los grifos
y las llantas de todas las procesiones

por mi culpa,
por mi culpa,
por mi gran culpa.

Los retratos hablados...

2009-01-15T16:00:00.000-08:00

Los retratos hablados
de ese algo llamado conciencia
perduran en esta realidad icónica y pestilente.

Cada momento señalado por el oráculo
hace presagiar que el fin, de nada en concreto, está por llegar o llegó y no nos dimos cuenta.

Y? llorar por ello?

Ni realidad, ni utopía, ni plaga, ni mediodía.

Rocinante viene cabalgado por uno de los Cuatro Jinetes del Apocalipsis.

El viento, el viento.
Ven viento, lame el falo erecto,
la argolla oscura será tu huerto.

Bendice el semen tibio,
resultado de la encarnizada lucha
precedida del roce perfecto de los labios y sus pliegues.

Salta y salta en mis caderas,
ara en mi pelvis solitaria, como la aldea de donde vengo.

ENTRAÑABLE EXTRAÑAR.

2008-11-27T09:26:00.000-08:00

dedicado a Miguel.

He vaticinado los pasos
que se acercan a mi gruta
como cantares pastoriles,

ronroneante como mi barba
en tu torso extenso,
como cuando a mi cima desértica te haces,
como cuando a tu cima rojiza me hago.

Mis manos de exculpado carcelero
no tienen otro nombre
que el tuyo disfrazado de niño.

Un basurero
más preciado que lo que contiene
no me mira. Me acorrala
entre la dulce y macabra cuadrícula del ensoñarte.

Y el mediodía canta y llora
como boca y ojos que se llenan con todo.

Y el minutero como lengua garrapateante,
azota y azota mi olvidada argolla taciturna.

Como una mancha intachable
estás por dentro, como la piel por dentro.

Hay algo más parecido a mí
que mi sombra en el fondo
del barranco del recuerdo.

No estás aquí, silueta dorada
pero sí estuviste y estarás.

Como el brillo de todos los continentes
apareces a veces por delante,
Hombre Niño que eres o eras.
Y con pestañas largas como patas de araña,
vienes por las noches a embobarme todo
con la plenitud de un astro incomparable
que es mío y se me prohíbe,
como las cosas que gustan
pero son apariciones de reflejos cristalizados
en dos porciones de tiempo,
en una sola estancia,
transformándose y transvistiéndose:
Hombre Niño y Mujer en uno solo.

OBSERVACIÓN.

2008-09-05T10:59:00.000-07:00

Cuando un grito se alza sobre la sala, no es nada comparado con lo que vendrá después. Un verdadero mundo o submundo. O cuarenta y cinco mundos más el mío. Más el mundo de La Miss. Uno de ellos entrega las calificaciones de la clase anterior. Enormes círculos erráticos, de borde rojo con dos números en su interior acompañan cada hoja que después de ser entregada irá a parar adonde va a parar todo lo que no sirve para nada o lo que se sabe que sirve. La puerta se abre. Alguien sale.Uno camina. Otro grita. Todos escuchan música. Otros conversan con el compañero del lado, con el compañero del frente, con el de la otra fila de bancos, con la gente que pasa por el patio. Una melodía inglesa o gringa sale del radio de La Miss, no sé con qué propósito. Nadie se escucha ni a si mismo. Por el ventanal de muro a muro, veo un par de semáforos. Incansables. Sonó el timbre que cambia de la hora quinta a la sexta. Agradezco no haber salido antes a este circo. Verde. Rojo. Verde. Rojo. Cansado. Incansable. Resignado. El semáforo detiene el tráfico. El ruido no se va y no se va. Ni el semáforo en rojo hace que guarden silencio. Basura. Por todos lados basura. La misma basura que recogen a cada rato, es la misma que cae, entre los bancos, entre las sillas, entre los pies. Pendraibs, emepecuatros, audífonos, manoslibres, teléfonos, teléfonos y más teléfonos. En la sala completa se escucha un comercial de radio, pero los ruidos de los cuarenta y cinco puede más. Tal vez sean menos. Tal vez sean m´s. Tal vez más de otra alma quiere no estar acá, en el tercer piso de esta máquina de domesticar. Verde. Rojo. Verde. Rojo. ¿Incansable?. ¿Cansado?. Cansado sin aún empezar. A un costado de mi, uno de los cuarenta y cinco dibuja magistralmente. Se motiva a si mismo. Conversa con si mismo. Lo se por el ejercicio de sus ojos y manos. Son caricaturas creadas para representar un cuento con nombre inglés. La cuadricula del piso no luce nada de perspectiva en medio de noventa pies, más de ciento cincuenta patas de sillas y patas de mesas. La radio suena. La sala suena y no deja de sonar. La calle afuera suena con sus autos acompañantes, con sus motores acompañantes. Verde. Rojo. Verde. Rojo. Y mis ojos no se cierran. Y mis oídos no se cierran. En ellos el caudal que transforma los sonidos, se ha convertido en un caos. Un caos. Un caos. Mi lápiz se desliza. Se desliza. Hay algunos seres serenos que desde su pupitre miran más de lo que yo veo. La universalidad de las cosas me ha coartado la mitad de la libertad que tuve cuando fui parte de los cuarenta y cinco en algún momento. En medio de este espectáculo nadie se dio cuenta que el más desordenado está tranquilo. Solo en un rincón. Ni el mismo se molesta al parecer. Con tantas ganas también sacaría mis audífonos para mandar esta realidad tangible a lo más lejano donde llegue la luz. O donde comience la oscuridad. La oscuridad da calma. EN CASO DE DUDAS, CONFIRMAR CON EL CUIDADOR DEL CEMENTERIO. Hay algo más complejo que el no querer estar acá: no querer estar en ningún lado. El lenguaje en el lenguaje tiene más locura que cordura. Este palabreo enfermo de este enfermo me hace pensar que nunca tendré calma. Observo y observo. Escribo unas cuantas líneas y el verde ya no lo es. Con el rojo desaparece. Y la bic roja de La Miss va en dirección a la hoja de calificaciones del libro. Garrapatea en los confines de esa cuadrícula por algunos segundos siguiendo algún apellido según el abecedario. El semáforo en rojo por la proximidad del mediodía provocó una fila de ruedas detenidas en el asfalto. Aquí adentro, más de una camisa afuera. Más de un olor a peste y cuarenta y cinco olores distintos. Ya viene el timbre, ya viene. Ya viene el silencio. Ya viene. Se pseudo ordenan las sillas. El semáforo otra vez a rojo. Otra vez a verde. Otra vez.

2008-08-22T11:05:00.001-07:00

Las cosas no pensadas,
ya pasaron.
Traté de buscar
algo más tangible.

El vaso se derramó,
el fluido se encaminó al lugar más bajo,
y por orden de la gravedad dictadora
se acercó a todo y a ningún lado.

Cuando la esperma se derrama
no importa nada.
Cuando algo importa
las gotas no se derraman por nada.

Y el fluido se secó,
como el agua en el asfalto.
Por la huella que dejó el charco,
mis pasos se encaminan
hacia un paisaje más fecundo.

Y no hay nadie,
ni fluido derramable
ni motivos para hacerlo.

Mis pasos de constantes ires y venires
aunque pasan por las marcas en el suelo
no borran nada.

Y hago de cuentas
que no miro nada.
Paso sin pasar.
Avanzo y no voy a ningún lado.

la sombra de la micro...

2008-07-21T17:21:00.000-07:00

La sombra de la micro en el asfalto
hace que me mueva sin sombra.

Una parte de mi busca encontrarte.
Otros sentimientos como la lluvia
caen y caen en los recuerdos que
van dejando marcas en el camino.

Un circulito rojo,
¿puede permitirme no avanzar?

Los reflejos de las siluetas que fuimos
ya no están.

Todo lo que veo de ti...

2008-07-21T17:16:00.000-07:00

Todo lo que veo de ti,
no es todo lo que hay.

Tal vez más allá,
un encuentro con tus alas
sea posible.

No he visto nada
de lo que no quieres mostrarme.

Las comisuras no se han abierto
ni para beber del mismo vino
ni del mismo vaso.

las huellas de tus manos,
¿consignan una que me represente?

La oscuridad no se desplaza.

Guardando la noche.

2008-03-19T10:05:00.000-07:00

Guardando la noche.

Tomé mi puesto.
Firme el acta.
Acomode – o lo quise –
mis escasos enseres
y comencé la ronda.

Sombras:
Movimientos de ramas lánguidas.
Ladridos ciegos hacia bosques secos.
Siluetas grises de moradas tristes y solas.
Bamboleantes troncos delgados y fieros.
Un grifo altanero en posición de ataque.
Dos calles decrepitas unidas en contra de su voluntad.
Serpientes de púas espeluznantes en el recorrido sin fin,
de techumbres planas de plateadas latas crudas.

Y mi caseta de perro guardián
prestada a un turno de ocho a ocho
para cuidar el sueño de nadie.

Luces:
Luces de focos a lo lejos
como luciérnagas desfachatadas.

Superficie:
Asfaltos moribundos manchados de fluidos chúcaros ya inexistentes.
Erráticos cercos desvencijados alzados ingrávidos hacia la noche despejada
que no oculta –demostrado por escritos como estos –
la soledad de este cuerpo marchito,
por el día a día
y el noche a noche.
Y esta tierra seca
tierra de nadie,
profanada a destajo,
tierra de sombras,
tierra de tierra derramada en la tierra.

Y a horas de desalojar
mi caseta de perro guardián
prestada para un turno de ocho a ocho,
yazgo como espíritu
que no está en vida ni sin latidos,
que no está con Morfeo ni con la luz del día,
pues deambulo como alma en pena
que no es perdonada para el bien de mis pliegues,
que no es condenada para el mal de actos difusos
recordados como vidrios manchados
donde lagrimas como llovizna corrieron
para ser secadas por vientos soberbios como alas y polvo.
Y tiempo.
Y nada.

I. (de Cuentos en pocas palabras).

2006-12-15T17:16:00.000-08:00

Salió del túnel al que todos entran para serpentear por Santiago. No sabía donde ir. Cruzó semáforos en rojo y calles atiborradas de gente. Minutos antes la enfermera: - hay terapias, no estás solo -. Las palabras se repetían en su cabeza. Subió corriendo al San Cristóbal, sintiéndose débil y contagiado por primera vez. Llegó al tronco que había servido de cama y altar para entregar su sangre a todas las suertes. (Nunca más vio al verdugo). Sintió negra la ciudad, lloró todo, se sintió frío. El cerro se hundió en su garganta, cayó el tráfico y se dijo: soy positivo.

Joaquín Matías.

El no ser.

2006-11-21T13:09:00.000-08:00

La dulce estela del no ser – en el momento indicado – hace que en vez de que mis oídos se abran, mi mano escriba a oscuras entre sombras de imágenes difusas, proyectadas en un muro que dice: NO FUMAR. El dadá no oculta nada, no dice nada y lo destruye todo. Un cigarrillo, es todo lo que espero me aguarde al salir (allá afuera, no hay nada útil para mi y mis sentidos). Mi cuerpo, oxidado sarcófago de algo llamado alma. La vida, marchito continuo que vago. El aire, ruin mal necesario para esta existencia que pesa poco, que casi no expresa, que asfixia inconscientemente y aletarga. El amor nunca fue lo que creí (la lluvia no anegó lo suficiente el pueblucho provinciano donde se encuentra esta habitación de adobe con cuerpo de cuerpo humano, ese cuerpo humano apuntalado por donde se le mire para no caer y hacerse barro en el barro). La Niebla no es niebla ni vida, es mierda, mitad mierda y mitad pesadilla. La sangre, frustrante líquido en el que vine y en el que me iré bañado.
Por fin atravieso un umbral simple y clásico: en estos muros (blancos como los de un hospital) no existen señales de no fumar. Salgo al puente, enciendo un cigarro barato y algo doblado (los caros y los baratos me mataran del mismo modo). Fumo. Ningún cambio. Todo es lo mismo.

2006-09-01T05:38:00.000-07:00

Una voz suave de mujer me sumerge en un espejo de agua diafana.

Las visiones no siempre son lo que parecen, aquí o en el infierno.

Los pasos dados para llegar a alguién son - aunque parece no serlo - innesesarios.

Cuando todo el cielo es una nube, yo canto.

Cuando tú marchas y blasfemas, me anulo y cayo.

Mi aroma ya no me pertenece. Pertenece al viento y la bruma, al relente.

Mi ojos filtran y turban todo.

2006-08-29T13:31:00.000-07:00

Mis ojos turban y filtran todo.
Frente a un tren antiguo
espero que sea más tarde.
No hace frío.
Me carga cuando juegan conmigo.
Me enerba pensar que piensen
que la gente está para juegos de otros.

Y yo soy más culpable.
Me presto para expirementaciones básicas:
te excito? te caliento?
Te la pongo dura? Estoy caliente!

He llegado a la conclusión
que si uno no se aprovecha de las circunstancias,
se aprochan de uno.

La desición siempre debe ser rapida.
El que pestañea pierde.

Esperas y contagios.

2006-03-30T13:27:00.000-08:00

Las esperas duran todo lo que tienen que durar.
La gente espera todo lo que quiere. Siempre es así.
"de vez en cuando y a lo lejos,
hay que darse un baño de tumba" *
Hay contagios menos elegantes que una copa de Martini con una amarga aceituna en su interior pinchada con un mondadientes.
Hay lugares menos patéticos para decir adiós, que una casilla de correo electrónico, un mensaje de texto o un blog de mala muerte.
Hay lugares menos patéticos para decir adiós, que una casilla de correo electrónico, un mensaje de texto o un blog de mala muerte.
Hay sueños de túneles o de agonía, que nunca terminan y debes avanzarlos toda tu vida.
Hay túneles de sueños - como salas de espera - que debes caminar solo, toda tu vida.
Hay pocas cosas que pude hacer y no hice. Probablemente fueron las más importantes, las que se me olvidaron.
Hay caminos que no llevan a ningún lado y hay caminos que te llevan a más caminos.
Joaquín Matías.

(*) extracto de Pablo Neruda.

SII I. (parte del texto Relatos para Priscilla)

2006-02-12T15:48:00.000-08:00

“…el cielo y las nubes nos obligan a seguir adelante…”

Hay bancos vacíos a mi alrededor,

hay más espacios sin llenar en mi conciencia.

Necesitan claves para asignarte una,

Necesito claves para dejar de padecer tristezas crónicas.

Hay ruedas que giran en el asfalto,

hay palabras y frases que dan vueltas en mi cabeza,

hay personas a las que quiero y las daño,

hay actitudes animalescas en mi, que odio.

Y no hay remedio:

las escenas se suceden y recuerdan a otras escenas.

Me duele como miro el horizonte,

suplico por un descanso,

no quiero recordar nada.

y la imagen del verdugo

aparece cuando quiero amar y amarme.

y un ángel va y viene

y un ángel transita

y avanza

y retrocede

y está.

"…el cielo y las nubes nos obligan a avanzar…”

Joaquín Matías ©

Juanahouse I. ( en la casa de un amiguis)

2006-01-18T07:15:00.002-08:00

Aveces pienso en los sueños
y en los sueños no creo.
Aveces corro hacia a mi mismo
y caigo en el recorrido.
Aveces con ira me baño en combustible
y nunca me enciendo.

Busco barcos en tierra
y creo ser el único estancado.

No creo en un dios todopoderoso
ni en la divina providencia.

Tengo ganes de dormir
y soñar me da miedo.

"Las cosas no siempre son tan tristes".

Joaquín Matías ( parte del texto Relatos para Priscilla)

Playa.

2006-01-12T10:24:00.000-08:00

Hay reflejos de gente que no está en el agua,
Hay vientos que traen un aroma
de hombre con cara de niño que no conozco.
Hay niños pensantes en las rocas.
Hay espuma y burbujas que no duran nada.
No hay olas perpetuas.
No hay vientos que soplen siempre.
Hay rocas y piedras
que ruedan de la mano de un hombre niño.
Hay horizontes lejanos
como los amores que no son.
Hay un horizonte
que siempre se ve desde la playa
y no se toca.
Hay un muchacho que me marchita por ser muchacho.
Y ni si quiera me conoce.
Y ni si quiera lo conozco.

Joaquín Matías ©

Antes que amanezca.

2006-01-02T04:14:00.000-08:00

Feliz año 2006.

Viví las primeras horas de este año,

alejado de mi mismo y extraviado del mundo.

No tenía mucha trascendencia. No importaba del todo con quien y por quien.
Y aquí estoy: reponiendo el espíritu

después de arduas horas de no dormir y hacerme a la muerte.

No sé donde está mi hogar y mis pertenencias.

No sé como llegué hasta acá y no sé cómo me iré.

No hay nada más.

Eso es todo lo que venía a entregar.

Joaquín Matías.

Manos cruzadas.

2005-12-19T08:35:00.000-08:00

Dejaré ir lo que me tortura,
definitivamente,
alguna vez?

Llega el sol y sus limitantes
para estar afuera.

Llega agua de todas partes
y sin previsiones me llega.

Llega la noche y no duermo como antes.

Llego yo, de día al mundo
y mis ojos no quieren ver nada.
(No toda luz intensa es buena.
No toda luz intensa te ilumina).

He dejado de dejarme
y hay almas enfermas de dos carroñas
que me odian por ser el ser que soy.

Nunca odié a alguien.
Y paradojicamente me he convertido
en lo que nunca quise:
un ser indescifrable, autoindescifrable,
no predestinado a la algarabía,
sin pachorra ni instrumento alguno
para asilarme mentalmente sano

en el alma que - de forma ilógica, sigo creyendo -
se me designo.

Joaquín Matías.

"porque somos almas enfermas" "todos mienten y rien"

El último de ellos. (escritos).

2005-12-12T13:36:00.000-08:00

Empezaré por rellenar las páginas vacias de las libretas que deje sin uso:
no por nada he visitado lugares lejanos y no tanto,
no por nada he conquistado metros cuadrados en metros cuadrados que nunca me pertenecieron.

Y sin embargo, hay territorios no conquistados.
Yo ya fui descubierto y explotado.

Y sin embargo, tengo calles cuesta arriba que subo y bajo sin llegar al fin.
¿Veré el fin?
¿Se ve, alguna vez el fin?.-

Joaquín Matías.-

El primer poema gay.

2005-12-12T12:56:00.000-08:00

En oscuras noches me refigio,
como se refugia tu mirada en la sombra,
como se diluye tu aire,
como flotan los recuerdos.

En un instante me estremeces,
en otro, corto amanece.
En la oscuridad conspiro:
camino, me vuelvo y miro.

Por la mañana dormí soñando,
tratando, sin querer tratando,
llamando, sin querer llamando,
soñando la suerte. Sin querer soñando.

Rodeándome te rodié,
te respiré sin querer,
suspiré, caminando adonde siempre:
recordé, pensé. Casi soplé.

La tristeza nuevamente fue día,
te observé.
La tristeza nuevamente fue noche,
y en esta, supuestamente seguiré.-

Joaquín Matías.-

II.

2005-11-17T12:14:00.000-08:00

Hay dos caras de una misma momeda:
llantos que no se escuchan
y un tema en inglés que no entiendo me da pena.

Contaminados henos,
contaminados de pena,
puedo entrar y salir de quien yo quiera.
Y la daga tiene siempre el mismo filo:
caca, sangre y endemia.

Antes te miraba,
como el niño Renny a la teta,
y nada más había.

Pudimos ser más que menos.-

I.

2005-11-17T11:59:00.000-08:00

I.

Hemos arruinado el aire que respiramos.
Hemos puesto palabras no deseadas
en los brazos de otro.
Hemos llenado nuestros cuerpos de plagas,
hemos calificado nuestras existencias
como condenas de parásitos rastreros
de mal aliento y
mal vivir.

Y ya no somos como antes,
tal vez distintos y menos:
ni una discusión en la calle,
ni fuego fuego en el fuego,
ni un espanto al soñar que te morias
ni una puta lágrima al saber que muero.

Ya no somos como antes.
(Sabemos que no hay punto final,
pues nuestra máquina de loco(e)mosión colectiva,
sin ganas - calle a calle - irreversible avanza desgastada).

Ya no somos.
Sólo somos y morimos.-

2005-11-11T05:42:00.000-08:00

Esta pena grande,
es amor crecido y
fallado así por el destino.

Este pensar sereno y desesperante,
es aire tibio que me acerca a tú imagen,
es aire que te acerca y aleja.
Este sonido lejano de guitarra que gime y rige,
es mi néctar que bulle,
es el néctar tuyo que se alborotó en mi boca:

abrir de tierras desalentadas a golpes dulces de espada contra espada.

"Hay cosas que mi voz no dice"
y mi corazón a veces cae y calla.

No has de sentirte solo - por favor amado -
que si de llagar a ocurrir aquel triste acontecimiento:
moriré de pena y amargura
(porque uno de los objetivos de este pecho palpitante,
es guardarte de algún daño o cualquier mal sueño);
moriré de pena y soledad,
(porque una de las razones de este palpitar errante
es sentir tu compañía,
tu calor en mis palmas).

Ese aroma tuyo que en sopor me tiene,
es dulce abrir de boca,
para que mi carne
serpenteé en la tuya.-

En viajes.

2005-11-08T10:29:00.000-08:00

...Las noches no habían sido ni más ni menos. Lo bueno del frió era que todo se tornaba - aveces - más fácil.
Fumar marihuana y vagar por Santiago se convertía en una pseudoaventura donde montarse en una serpiente es avanzar sin tregua y presuroso, cortando calles, entrando y saliendo de la tierra.
Avanzar en autobus era como viajar en tren. Las luces brillaban siempre con la misma soberbia y soberanía de saberse importantes en las noches (los postes de alumbrado infinitos y en perspectiva).
Detenerse se hacía estresante en el autobus, en el metro, en la micro, en la calle.
La rutina era siempre la misma para mi: salir a la calle y observar los rostros duros de la gente de la capital.
La señalética tenía siempre el mismo efecto en la carretera: el blanco de las letras y el borde rectangular, recordaba el blanco y puro, que no tiene ninguna urbe (menos Santiago); y el verde del fondo recordaba el destino final del viaje.
Las cosas nunca son tan tristes y un viaje siempre sirve de mucho - tal vez no para el cuerpo, pero si para lo que dentro conserva - para seguir el 'definitivo viaje' que se detiene cuando el corazón y sus palpitaciones lo hacen.
En más de una oportunidad me he sentido frío y muerto yaciendo en esa ciudad lejana que me acogió sin ganas y ahora ya no me deja partir más, porque mi espiritú joven, dejó de serlo a causa de ilusiones - tal vez de amor - que quedaron sembradas en más de una cama fría y con huellas de otros hombres que como yo buscaron cobijo donde lo encontraron efimeramente triste, soñoliento y errabundo.
No quiero sentirme así, pero el ir avanzando rumbo-sur, donde nadie conoce esta pena, hace suponer que la lluvia prabable haga purga en mi y en mis recuerdos, en mi y en mis traumas.

Lucyano AG. Domínguez.-

"aveces mi corazón va, donde mi voz no llega"
"hay cosas que no se dicen y mueren en el corazón"
(A. Sanz)

Condones para el alma.

2005-10-18T11:12:00.000-07:00

"Había escrito tantas veces sobre lo mismo, que ya la decisión estaba tomada: sería la última vez que lo haría sobre el mismo tema. Sería entonces la conclusión de todo."